Muitos tem, poucos querem
Enquanto a morte não vem.
A vida nos fere.

Querem sempre que me cale, mas não suportam o meu silêncio.

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As horas pisavam cheias de espinhos por uma lama seca e suja. No coração grosso e descampado, ossadas irresolutas; abandonaram aquele corpo como um defunto frio. Com os pulsos esticados e moles, a cólera desaparecia. A vida já lenta, invisível, ausente; esperando e sendo arrastado num grande silêncio.