1949. Outubro. 9.
É inacreditável o extraordinário número de formas de sofrimento que criamos para nós mesmos. Jamais poderia imaginar em situação alguma, que existisse uma solidão idêntica a esta. ão é como a sensação de um vazioexterior, uma ausência no mundo que nos cerca, e que assim nos transmite a sensação do nosso solamente — é antes o vivo sentimento de que nos subtraíram uma parte vital do ser mais íntimo, que dentro de nós há uma carência absurda, um vácuo que nada mais conseguirá completar. E tudo serve para nos fazer sobreviver à tona do naufrágio: objesto, vozes, recordações. O implusco é reconstruir a força o que nos forge, mas só respiramos um ar viciado, onde flutua um elemente pardo e sem generosidade. Assim caminho agora à noite, recolhendo o eco das vozes que já não soam, e sem conseguir ocultar que Itaipu me parece uma terra de dêgredo.
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Minhas mão tremem, a luz se faz em meu coração como uma ferida reaberta que deixasse irromper um filete quente de sangue: impossível escrever, as palavras se encaminhariam fatalmente para um hino de amor.* * *
Ontem a esta hora, estava aqui e eu sentia a casa inteira cheia de sua presença. Mas que é ONTEM? Somos, cega e deploravelmente, apenas hoje, apenas o que nos vive. Entre essas ilhas de noite e de alvorada que se chamam passado e futuro, o hoje, o instante que nos faz respirar e nos possui entre seus dedos implacáveis, colore-se com a única tinta possível. Mas nem sempre é real, nem sempre nos eleva a uma categoria perfeita de verdade. Há momentos como este em que escrevo, no qual a força de sofrermos perdemos todo o contato com o existente — Somos apenas o ponto de encontro, confuso tumultuário, das pobres sensações que conseguimos abrigar no coração, de emoções e calores que perdemos, de pressentimento do que virá, tudo isto condensado no hausto de uma única ânsia — o da vida que ainda não atingimos, mas que já começa a ser nossa pela assimilação venenosa do sangue e da revelação.
